Rascunhos

Stromae - Alors On Danse

2011-03-08T22:28:00.000-03:00

Ele é tão Serge Gainsbourg que me senti na obrigação de postar. Muito bom.

Tumblr

2011-02-21T15:04:00.000-03:00

Está difícil arrumar um tempo pra ficar no blog. Enquanto isso, vou postando nesse tumblr, que fiz ontem mesmo.

A Noite Americana

Colisão de corpos Ou A história da humanidade

2011-01-30T10:33:00.002-02:00

Feito gato e rato o corpo açoita o corpo
E pede o chicote do carrasco na fervura da carne,
Suga voraz os cachos de uva pendurados na nudez de mármore,
Enquanto faminto morde os pêssegos sobre o moreno tronco.

Dançam, latinos, em qualquer continente.
Formam contingentes anônimos de selvagens.
Caçam na orla entreatos, os anfíbios, e buscam na Natureza
Alento para a libido.

Em festas gregas e ritos pagãos. Nomeiam
Festejos a cada século, com o mesmo intuito
E o mesmo elo.

É o Desejo um tal cavalo cego
Que segue com a História em sua carroça.
Tem início antes da probidade
E final, certamente, incerto.

Baarìa - Giuseppe Tornatore (2009)

2011-01-29T17:40:00.002-02:00

Não entendo por que tanta gente está reclamando deste filme do Tornatore. Superem "Cinema Paradiso", pessoas, e vamos parar com as comparações.

Concordo, não há um aprofundamento no vínculo telespectador-personagem, e isso faz com que não nos identifiquemos com o drama. Mas espera aí, será que é o personagem (menino-homem) com quem devemos nos identificar? Creio que não. Essa não é a história de um herói. É a história de uma cidade, de um povo, de uma época. Contada tão singelamente que transcende a autobiografia de Tornatore e nos traz uma realidade próxima a nossa. Por que dizer logo de cara que a maneira rápida e saltada de contar a história e as elipses plásticas e dramáticas tão bruscas são erros do diretor? Não seria o voo do garoto no início do filme o nosso voo pela história que o filme conta?

Não quero falar em certezas, porque muito fica em aberto nesse filme. Você pode escolher onde se inicia o sonho. No entanto, como diz o garoto no filme "Mas pra ficar rápido, a mosca tem que morrer?". Não, ela não tem que morrer. E esse é um jogo simbólico extremamente importante para o significado artístico do filme.

Com as ricas incertezas, ainda ficam na memória os bélissimos planos que embelezam as paisagens secas, os diálogos inocentes, a atuação dos jovens e dos velhos. Fica o filme na memória. Porque Tornatore não fez um Cinema Paradiso 2 para nós, amantes do título, mas fez o que queria, e muito bem feito.

Faster, Pussycat! Kill! Kill! - Russ Meyer (1965)

2011-01-28T18:18:00.001-02:00

E é esse meu primeiro contato com Russ Meyer. Fica uma sensação maravilhada da fotografia, do texto das atrizes, do corpão que desfila, do jeito pausado de falar, quase musical. Não é a genialidade que atinge, mas a originalidade. Um início de filme que convida com "Welcome to the violence!". Sei que vou rever, e quero ver outros.

Falha na reação automática

2011-01-28T11:08:00.001-02:00

Cabisbaixa, explica a amiga:
- Fê, meu pai morreu ontem. Não pude aparecer lá na sua casa, ainda tou meio abalada.

Olhando a tela do computador, o outro responde:
- Não fica assim não, Bia. Ele volta.

2011-01-22T08:01:00.000-02:00

Tenho por tédio a quietude da alma, não a do corpo.

Meu corpo samba Noel Rosa dia e noite, calmo e melancólico,

Mas nunca para.

Meu corpo fala com a rosa, que responde cromática, seu hino de amor.

Meu corpo acasala e goza vida todo o tempo.

Minha alma não, minha alma adormece.

Minha alma muda faz sinais que não entendo.

Somos dois, corpo e alma.

Dois estranhos.

Os amores de uma noite passam pela porta,

E o que resta de poético nesse quarto é uma garrafa vazia de vinho.

Correm as noites em que meu corpo grita

O silêncio de minha alma.

Correm os corpos nus nessa Veneza fantástica criada por mim,

E morrem calados os sonhos inquietos que tenho acordado.

Não me julguem epicurista, pois amo a vida!

Minhas queixas são desvairadas, sem objetivo certo.

Talvez nem sejam minhas, estas queixas. Talvez, algumas partes...

Parte de mim dorme.

Só me resta carne, sangue e ossos conscientes.

E cansados.

Black Swan - Darren Aronofsky (2010)

2011-01-20T13:29:00.000-02:00

Nem falo nada agora. Deixo pra depois - porque está aí algo que surpreende. Mas fica claro a impossibilidade de escolhar um único cartaz.

Dr. Strangelove Or How I Learned To Stop Worrying And Love The Bomb - Stanley Kubrick (1964)

2011-01-20T13:23:00.000-02:00

Sarcástico. Conciso. Brincalhão. Preciso. Necessário. Stanley Kubrick. Ponto.

True Grit - Joel & Ethan Coen (2010)

2011-01-20T13:18:00.001-02:00

True Grit é o novo filme dos irmãos Coen. Remake do clássico de Henry Hathaway que contava com a estrela John Wayne. Nessa produção temos Jeff Bridges, Hailee Steinfeld e Matt Damon, todos em papéis e atuações magníficas. A direção dos irmãos já é conhecida e, mais uma vez, merecidamente elogiada. Marcante a sensação de ter assistido a um filme antigo, e não o remake de um. Destaque especial para a atriz mirim Hailee Steinfeld, com apenas 14 anos e interpretando uma personagem cativante e extremamente madura..

Aniversário da Rafa

2011-01-17T23:36:00.000-02:00

Também está lá: revide.blogspot.com

E foi aniversário da Rafa, comemorado no Bar do Alex, com pessoas incríveis que conheci no começo do ano passado e no começo desse ano. Banda ao vivo, com slaps num violoncelo e muito rockabilly. O álcool sempre, em excesso ou com moderação, marcando noites, e a Coca Cola na mão do Thi, mas que em certo momento, arrisco dizer, foi trocada por uma caipirinha.

Até a presença de quem estudou comigo e que eu não via há tempos, desde uma festa de quinze anos onde estava muito bêbada (vulgo, de-branco). O professor do ano, que veio convidado, mas que chegou de surpresa. Surpresa feliz. Black Swan que surge no assunto, porque é mágico, como as pequenas piadas/momentos e o boneco do R2D2 em cima do balcão do bar.

Somos poucos, bobos e felizes[?]. Porque a aniversariante faz pose de mano com cara de criança, porque tem algo misterioso acontecendo na nossa frente e eu não faço ideia do que seja, porque o portão pichado é alento pro som alto e recanto de piadas que nascem e morrem numa noite.

Porque o Dani sempre sorri feliz, e essas fotos ao acaso saem com cheiro de bolo. Bolo que eu fiz (rá!), e que todo mundo gostou, embora seja só a educação falando mais alto. Noite agradável, que me deixa na espera de outros aniversários.

JCVD - Mabrouk El Mechri (2008)

2011-01-06T15:27:00.001-02:00

Van Damme atuando. Socos nos vilões, a antiga ação começa, mas com uma fotografia diferente, moderna e. É tudo filmagem, tem um set, um diretor, uma assistente, idiomas que não se batem. O ator desrespeitado, em decadência. Desencontros. Problemas familiares. Metalinguagem. Van Damme atuando ou Van Damme em carne e osso? Discursando a vida. “Eu não acredito que isso seja um filme. É realidade”. Sacadas sociais, o tratamento com a fama, as estrelas e o público, tudo em letras minúsculas. O momento de glória em filme, cortado, reduzido a realidade, talvez próxima do sonho, mas ainda com a cara no chão, a algema na mão. Quebra de tempo, o ir e vir, o ponto de vista, a foto aqui e lá. Há todo um universo novo quando a câmera muda de direção, quando a personalidade é outra, um universo que passamos a conhecer por sermos telespectadores, gozadores do poder de deus, onisciente. Um monólogo. Alguns minutos de confusão entre realidade/ficção, aquele velho jogo cinematográfico de esconder a mentira torna-se complexo quando o real é retratado ficcionalmente com a Direção de Arte gritando que aquilo é só um filme. Um filme que surpreende, prende e tira o fôlego, sem muito tropegar.

You'll Meet A Tall Dark Stranger - Woody Allen

2010-12-22T15:59:00.000-02:00

Assistirei hoje, no Belas Artes, ao novo filme do meu queridíssimo Woody Allen. Por falar nele, estou chegando ao fim do "Conversas com Woody Allen", do Eric Lax, lançado pela Cosac Naify. Torcendo para que o filme seja tão bom quanto o anterior, Whatever Works.

[Tive problemas na escolha do cartaz para a postagem. Fica esse, que lembra muito a sinopse - mas devo admitir que senti uma queda pelo cartaz espanhol.]

2010-12-21T20:25:00.000-02:00

E essa vontade que dá de puxar o carro?
Vontade de pegar um avião e saltar num lugar qualquer distante, noutro continente.
E de repente, vem a suposta razão dizer não, que você anda cursando coisas
E vai cursar outras logo ali, no ano que vem.
Responsabilidades, grades camufladas,
Uma prisão cômoda e inventada.
Penso nas possibilidades do amanhã,
Às vezes esqueço o hoje nessa espera.
Mas chegou, sabe. Chegou um ponto
Onde você precisa decidir: se vai além ou fica aquém.
E ando cansado dessa limitação de quilometros,
Desses traços nas periferias das terras e da escuridão
No além-ponto desconhecido.
Por isso, chega.

Segue sem mim

2010-12-21T18:04:00.000-02:00

Sonha comigo o porvir,
E lamenta o passado
Daquele dia rasgado
Quando aprendi a mentir.

Relembra o nome gravado
Nas paredes de Parati,
E somente dele vive para sorrir,
Pois é o que de puro resta a este bastardo.

Glorifica, então, os dias com orquídeas
Brancas, violetas, azuis -- livra-te do fardo!
Renasce da terra como a primícia,

Que Orfeu em breve terá me abraçado, --
findará meu resto de angústia --
E serei dos céus o bardo.

Quando nosso Éden se foi

2010-12-21T17:32:00.000-02:00

Dois martelos finos regem a orquestra do tempo, e melancólicos, cortam os cantos da mente. Houve um engano na virada da noite, e o barco que remávamos ancorou há tanto; mas firmes e tolos, éramos fortes com remos inúteis, armas no vazio azul do oceano onde, parados, cantarolávamos iludidos esperando Caim chegar do Éden, agora falido.
Sabíamos da morte perscrutando nossos olhos, da maçã que mordemos no passado e calamos. Mudos, pois cada palavra era um novo tiro nessa alma suja que cultivamos, sórdidos e libertinos, sempre contra a vulgaridade. A implosão de nosso mundo naquela ilha, antes de fugirmos, antes que eu nos fizesse fugir, quando, depois dos anos de fome e satisfação, você desejou que lhe chamasse de igual. Fez com seu corpo aquilo que era o meu, desfez o gênero para que, indiferentes ao mundo, vivêssemos.
Tudo que era em si tornou-se o caos daquilo que o desejo pede e ajoelhado, implora malicioso. E paciente esperei que os ventos nos levassem onde quisessem, embora minha voz, agora, fosse dominada pelas cordas que saíam de suas mãos, tão inconscente que parecia natural. Deixar-nos assim, passar por outras noites sempre de fome e satisfação, mas agora com tudo mudado, com os ares diferentes e desconhecidos por ques.
Por mais que eu lutasse e corresse nu na areia branca beirando a praia, por mais que eu lhe gritasse o nome, nada era como antes. Nosso mundo colidiu quando você decidiu que deveríamos nos aproximar ainda mais. E no choque perdemos partes importantes do que fomos e desejávamos ser; por um instante, estávamos dentro um do outro, desesperados por não compreender. O instante seguinte foi o exorcismo de nossos corpos, a distância irremediável do amor, do conhecimento.
Desde então, emudecemos. Parados, então, ancorados, ficamos no barco nos olhando com os olhos a espelhar as almas que tão bem conhecíamos, sabíamos que a morte e a solidão nos aguardava. E esperamos.

2010-12-19T14:47:00.000-02:00

doente. muito mesmo.

Caos

2010-12-15T01:44:00.000-02:00

Naquele vácuo silencioso de loucuras incessantes,
Onde descansam os supostamente vivos
E os mortos com as cabeças cheias de pensamentos sórdidos,
E também tudo aquilo que cheira doce e podre, e é esmagado cada dia por serpentes sorrateiras.
Sorriem os robôs vestidos de preto em suas camas, em seus berços e em suas prisões
Enclausurados nessa felicidade rouca com a fumaça invadindo seus poros e seus buracos mais sujos.
Dançam a valsa de Tchaikovsky enquanto apoteótico Beethoven grita suas notas de medo constante,
E as paredes pútridas dos edifícios mais antigos berram de dor enquanto sofrem calados a ameaça de perda.
Os profetas que são só boca dos túmulos cinzentos cobertos de pó erguem o canto
E ritmícos, fodidos e explosivos por todas as partes arremessam letras em ordem caótica de destruição.
Cantam dos chãos, debaixo das pedras e dentro das igrejas, invadem as privadas enquanto
O cu mais limpo deixa sua sujeira no esgoto da humanidade.
Não cessam sequer um segundo com a voz grave.
Nem vivos.
Nem mortos.
Só gritos. E saem da fumaça que toma o ar, assim como da piscina daquele condomínio
Porte médio que você comprou ontem.
Cabeças explodem e corpos seguem cegos caminhando
A marcha inútil que finda no oceano, e salga a alma
De todo bendito que se aproxima.

The Young Victoria - Jean-Marc Vallée

2010-12-08T16:11:00.000-02:00

AAAH! Eu não prestei atenção em roteiro, direção... se me pedirem pra contar a história, certamente irei gaguejar e não falar nada. Preciso assistir de novo pra saber o que acontece nesse filme, porque, ca-ra-lho!, e é um grito... que Direção de Arte é essa? Em cada plano eu só buscava objetos de cena, detalhes em cabelo, maquiagem, figurino, paisagem, cenário.... Claro, a fotografia está lado a lado. Mas a Direção de Arte...! Foram 100 minutos de apreciação desse trabalho. Por isso, o filme será assunto de outro dia. Enquanto isso, deixo os nomes que fizeram a Dir. de Arte ser um marco de trabalho estético.

Direção de arte: Patrice Vermette;
Decoração de Set: Maggie Gray;
Figurino: Sandy Powell;
Maquiagem/Caracterização: Jon Henry Gordon, Jenny Shircore.

[mas devo dizer que não gostei da ceninha onde rolam uns jump cuts. sério, eu não faria aquilo. não nesse filme]

Cape Fear - Martin Scorsese

2010-12-06T18:51:00.001-02:00

[Originalmente postado em: Fantástico Mundo]

Scorsese é um dos grandes nomes do cinema. Fez grande sucesso nos anos 70 com "Taxi Driver", continuou nos anos 80 com os conhecidos "Raging Bull" e " The Last Temptation Of Christ". "GoodFellas", "The Departed" e o recente "Shutter Island" também levam seu nome. Pronto. Alguns de seus principais filmes podem guiar para uma melhor visão daquilo que "Cape Fear" representa.

Interessante notar como o Scorsese gosta de trabalhar um tema constante: as formas que o "mal" adentra a sociedade. Nessa trama de suspense criada na linha de Hitchcock, como muitos filmes do Scorsese são, a trilha é usada narrativamente de uma forma incrível. Sempre apoteótica, no último volume, o suspense grita no ouvido do telespectador a cada instante do filme. De Niro representa seu papel de maneira divina. Com um certo sotaque no inglês, o corpo todo tatuado e aquele olhar de algoz com texto maravilhoso, ele é o vilão perfeito para o filme. Sam Bowden (Nick Nolte) e Leigh Bowden (Jessica Lange) não deixam a desejar. Se precisavam demonstrar o medo que uma família sente ao saber que está sendo atacada sem defesa, eles o fazem primordialmente. Danielle Bowden (Julliete Lewis), filha do casal, pessoalmente, conseguiu me encantar. Sua personagem carrega quem assiste para onde ela quiser, seja na menina inocente que se envolve com De Niro como forma de provocação e rebeldia, seja quando, como a família, sente o medo à flor da pele. O título do filme, a priori, parece vago/abstrato (só parece), mas quando esse cabo (Cape) se rompe, não há previsão para as consequências.
Um filme genial em todos os aspectos. O medo presente do começo ao fim, repleto de frases incríveis como "There is nothing in the dark that isn't there in the light. Except fear". Planos lindíssimos, sequências impecáveis... sem dúvida, recomendável.

2010-12-06T02:56:00.000-02:00

Ela trouxe de volta a chama que era cinza. Trouxe, sem notar. Olhando por cima, de cara erguida e olhar desatento, provocante. Ela trouxe o passado que você, grande tolo, considerava negro, e agora, de joelhos, admira extasiado. Explodiu na sua cara o fogo que você dominava, e que deu de presente sabe-se lá para quem. Jogou na sua frente as fotos e as histórias. Disse o quão estúpido você foi por ter esquecido, abandonado. Trocado por aquilo que você chamava de exaltação maior. Logo você, o sujo entre os sujos; um dos primeiros a se jogar na lama quando chovia. Você esqueceu, maldito. Esqueceu cada pequeno detalhe da sua vida, crente dessa saída, um subterfúgio fora de alcance -- inexistente. Agora, com o tapa Acorda! que você levou, traz de volta aquele Sol. Sem mais pensar, voa.

Pontuações

2010-12-05T19:00:00.001-02:00

Vou à terra desconhecida, no Oeste de meu país,
Vou buscar o ouro que aqui não há, e as promessas divinas
De que, desde pequeno, ouvi falar.
Parto em breve dessa terra de chuvas negligentes,
Vou para longe, viver os anos que me restam
E os momentos, puros momentos, que em breve virão.
Abandono esse lar de convulsivas conversas
Para caminhar, nos vastos campos do Oeste, com o papel, meu irmão.

Cabe ao esquecimento
Deixá-la na vala,
-- Memória insípida --,
Minha assombração.
Pois ainda carrego comigo
Essas poucas palavras,
Repletas de sangue, --
Um último suspiro,
Um último verso sequer --
Restos de minh'alma.

III

Ao esquecer os versos já insodáveis de um passado longínquo

Esqueço, também, o fardo que por serem meus, carregavam.

E deixo em páginas brancas todo um diário

De notas e memos dos detalhes de um dia ou outro, dos quais agora não recordo.

Como um novo texto, inicia aqui uns tantos outros contos e notas e memos,

Esses, feito chamas de uma fogueira acesa à beira-mar: vermelhos, fortes

E sempre há novos deles, num qualquer lugar.

2010-12-05T09:46:00.000-02:00

Pela segunda vez na vida (isso demonstra quão exótico é) dormi em completa paz. Sem sonhos, sem uma queda qualquer, sem uma realidade paralela me contando as coisas que recuso notar. Lembro da primeira vez que aconteceu. E sei por quê. E sei que é bom.
É a velha história do ódio pelo ponto final, em prática. Next chapter...

2010-12-03T16:10:00.001-02:00

Na tarde chuvosa de teus sonhos,
Onde as formas e texturas eram modernas e ricas em diversidade,
Viajaste nas planícies calmas, onde o céu era baixo e a grama alta,
E os sóis de teu mundo eram testemunhas da vastidão serena de tua vida.

Fui teu cúmplice num fim de tarde clara,
Olhando de cima dos montes a biosfera de tua mente.
Conversamos sobre as palavras e sobre como elas se dispersam entre uma boca e outra,
Saindo de um Universo e adentrando outro, transformando cada vogal e consoante numa tonalidade inexata de significado.

Seguíamos assim até o momento em que restavámos somente,
Foi quando, enfim, nos olhamos de frente,
Descobrimos que éramos como tudo ao nosso redor
E a confusão tomou tua mente, infestando o mundo de questionamentos.

Finalmente, surgiu a pergunta: de onde vem você?
E as paredes, como os mais densos líquidos, iam de encontro ao chão,
A magia viva do sonho tornava-se o negro amargo da realidade:
Oco, mecânico.
E o ponteiro exato voltava a martelar seis horas.

O Relógio

2010-12-03T13:40:00.000-02:00

Relógio! deus sinistro, assustador, indiferente,
E cujo dedo ameaça a nos dizer: Recorda!
A vibradora Dor, que, no medo transborda,
Em teu coração irá se encravar brevemente;

O Prazer é uma bruma a buscar amplidão
Tal sílfide que morre além da onda mais fria;
Cada instante destrói um pouco da alegria
Que a cada homem se deu para toda a estação.

Por hora mais de três mil vezes, o Segundo
Murmura: Lembra então! Com sua voz sonora
De inseto, Agora diz: Olha que eu sou Outrora,
Bombeou a minha tromba a vida, ó imundo!

Remember! Lembra então! Esto memor! em coro
(Não ignora um idioma a goela de metal)
O minuto é uma ganga, ó frívolo mortal,
De que não deixarás de extrair todo o ouro!

Lembra então que este Tempo é um jogador atento
Numa lei de ganhar, perene e sem trapaça.
Lembra Então como a noite aumenta e o dia passa,
A clepsidra é vazia; o abismo está sedento.

Mas o divino Acaso, ou bem cedo ou mais tarde,
Ou a Virtude augusta, esposa virginal,
Ou o próprio Remorso (Oh! o abrigo final!)
Ou tudo te dirá: "Morre, é noite, covarde!"

[sempre que acordo de bom humor, abro Rimbaud ou Baudelaire]

2010-12-03T00:33:00.003-02:00

Detalhe, sabe. Daqueles pequenos, inaudíveis, -- quase gasosos, por não serem palpáveis. E me desgastam. Quando nem deveriam surtir efeito, por não ser lógico. Não faz sentido a sensação estranha por algo natural que, haja supostamente alguma ligação comigo, nem é de fato concreta, reside num abstrato inexplicável de sensações e vontades. Contradições, principalmente. E, se há essa grande diferença de tamanhos, se na balança o peso maior é o cansaço, por que insisto?
Na verdade, pergunto-me por que questiono?
E sei.
Na verdade, não questiono nada. Mas há certa preocupação. Porque é estranho, e é complicado -- e eu quero, e meu querer não é vazio. E a leveza doutros tempos era simples e normal. Não entendo essas rotas tortuosas, não sei se são óbvias; e odeio os planos. Os planos, com certeza os odeio. Passei a vida sem pensar no amanhã, no que possivelmente seria. Nunca me interessei por possibilidades -- é coisa de matemático. Eu escrevo.
E agora, aquele prazer leve, aquela brisa suave, aquele detalhe que não é fugaz (como diria Galeano)... me foram bloqueados por possibilidades. Um muro que não entendo.
Há algum tempo, saber que não sabia era agradável. Os tempos mudaram. O desconforto da incerteza (certamente só minha, o que é pior) agora é desgastante. Não tenho esse controle: não fale, não olhe, não pense; sou todo tato, visão, olfato, audição e paladar.
Sou assim, sabe.
E é isso, igual ao filme... eu coloco meu fone, tudo fica mudo e sigo meu caminho. Com uma diferença, restam os ruídos no ambiente. E até que são agradáveis.

O dia se foi. Mais um. E Odisseia é bom pra caralho. Falta comprar a terceira parte. :)

Ítaco

2010-11-30T14:50:00.001-02:00

Lá, onde arde a chama sem nome que dá energia à vida,
há, em essência -- fragrância, o doce vapor de frutas vermelhas;
o encanto amargo libidinoso que frustra, seduz e permeia
a carne, o espírito e o sangue: envenena.

Dança o amante na noite de chuva sem música, --
surda bailarina de um musical romanesco --
baila notas visuais de um incontável enredo
e deita na doce lama de sua eterna súplica: o desejo.

Senhor se si, homem robusto... Insano!
Ébrio em mar aberto,
segue cambaleando.

Clama por Caronte, desvairado experto.
Coitado! -- Cristão profano,
com a morte, liberto!

Ontem, pós-teatro

2010-11-29T14:03:00.000-02:00

2010-11-29T01:26:00.000-02:00

Minha peça começa com o ator que desce à platéia, estrangula um crítico e, de um livrinho preto, lê todas as humilhações que sofreu e de que tomou nota. Depois vomita sobre o público. Em seguida, afasta-se e dá um tiro na cabeça.

Em agenda de trabalho, 19 de julho de 1964.

[E assim começa o livro Imagens, do Bergman. Não é pra ficar feliz só com o início?]

O Amor e Outros Estranhos Rumores - 3 Histórias de Murilo Rubião

2010-11-29T01:19:00.000-02:00

Acabei de ver. Lá no TUCA. E foi bom, muito bom. Amanhã tem fotos nossas, mas pouca coisa, que a minha bateria estava fraca.
Nota: Débora Falabella é linda, e ótima atriz de teatro.

Produção e exaustão

2010-11-27T14:06:00.002-02:00

Sexta feira, 26 de novembro de 2010.

Cursinho. Filmagem. Festa do Livro na USP. Cursinho. Dormir fora.

Comprei poucos, mas comprei:
- On The Road, Jack Kerouac;
- As veias abertas da América Latina, Eduardo Galeano;
- Enquanto agonizo, William Faulkner;
- Odisseia - Partes 1 e 2, Homero (trad. Donald Schüler, versão bilíngue);
- Imagens, Ingmar Bergman;
- Nadja, André Breton;
- A Linguagem Cinematográfica (enfim, comprei), Marcel Martin.

HQ's:
- América, Robert Crumb;
- Bórgia - Poder e Incesto (vol. 2), Jodorowski e Manara.

Claro, fui somente no terceiro dia, então rolou muita frustração. Chegando na C. Univ., corri até a bancada da Cosac Naify louco pra comprar Revolução no Cinema Novo, por acaso, esgotado no 2° dia. Pensei que alguma coisa eu ganharia em troca e perguntei se tinham o Poema em Quadrinhos. Não, eles não tinham, nem sequer levaram. Ok, compreensível, era lançamento. Outra, gastei o dinheiro todo na feira, e só então entrei na colossal fila (durou pouco mais de uma hora) da Cia. das Letras para comprar os livros do Eduardo, e me arrependi por não ter mais dinheiro enquanto estava lá. Tenho grande vontade de comprar A História da Vida Privada e acabo nunca levando. E Beckett, que sempre planejo comprar em Feiras, dessa vez foi trocado quando vi Nadja na minha frente. Mas pra salvar a falta desses livros, quando cheguei no curso de noite, ganhei um ingresso do Eduardo para ver "O Amor e Outros Estranhos Rumores". Bom demais.

Dos pequenos acontecimentos, conversei com algumas pessoas estranhas, até com um japônes que parecia personagem de filme do Bruce Lee, e uma ou duas senhoras um tanto loucas. Provavelmente assustei uma garota enquanto tentava me livrar de uma abelha. Encontrei o Eros (ex-elcviano) na Paulista, enquanto voltava pra casa. Tive a sorte de, numa sexta-feira, não pegar trânsito na Rebouças... e algumas outras coisas que permeiam as linhas do texto, na memória. Um ótimo dia.

Do dia

2010-11-27T00:13:00.000-02:00

o resumo fica pra amanhã, quando eu chegar em casa. disposto a escrever um roteiro sobre a odisseia pela qual passei.

De um sonho há muito tempo

2010-11-21T17:37:00.001-02:00

Do Jebel Musa ao longe vi seu rosto,
cantarolando à beira mar,
mergulhado no céu branco gasoso,
tocando a leve pluma do ar.
Em cada traço de sua beleza troiana,
tudo gritava que era você minha Helena.
Seria eu seu Páris na ilha de Pélagos,
protegidos, após a hora em que a morte acena?
Montei os elefantes indianos que andavam sobre o mar,
e caminhei sobre o azul celestial até você.
Castigo por chegar assim tão próximo,
pude tão somente suas palavras repetir.
E, logo, ser expulso pelo amor que carreguei.
Resta em mim somente o prestígio do sonho, pois
fui Eco, Dalí, Páris, Moisés e Odisseu - sem resistência.
Acordei sozinho.
Poeta divino em céus inconscientes.
Consciente da solidão em terras terrenas.

5ª Balada Literária - Curadoria de Marcelino Freire - Escritora Homenageada Lygia Fagundes Telles

2010-11-18T01:33:00.000-02:00

E estarei lá hoje cedo. Na Livraria da Vila. Ouvindo, calado, a Lygia falar.

XII Festa do Livro da USP

2010-11-18T01:22:00.000-02:00

[me pergunto como terei dinheiro suficiente para o evento. prostituição? mercado negro de orgãos internos? tráfico de drogas? tráfico de armas (ode a Rimbaud, rs)? não sei. e tenho poucos dias pra pensar]

mudança ou hora do lanche

2010-11-16T00:20:00.000-02:00

falta alguma coisa pra eu poder escrever como gosto. porque não gosto do que escrevo há meses. farei uma pesquisa e retorno assim que encontrar resultados satisfatórios.

Trecho de Mago e Vidro (Livro Quarto da Saga Torre Negra - Stephen King)

2010-11-13T13:37:00.000-02:00

A moça, embora jovem, era casada.

O rapaz, embora belo, era instável.

Ela o encontrou certa noite, num lugar remoto, para dizer que o caso dos dois, por mais delicioso que fosse, devia acabar. Ele respondeu que jamais ia acabar, porque estava escrito nas estrelas. Ela disse que podia ser, mas que a certa altura as constelações tinham mudado. Talvez ele tenha começado a chorar. Talvez ela tenha rido — graças ao nervosismo, muito provavelmente. Independentemente da causa, o riso veio no pior momento. O rapaz pegou uma pedra e espatifou o cérebro da moça. Depois, retomando o controle e percebendo o que tinha feito, sentou-se com as costas apoiadas numa laje de granito, pôs a pobre e amassada cabeça da moça no colo e, enquanto uma coruja olhava de uma árvore próxima, cortou a própria garganta. Morreu cobrindo o rosto da moça de beijos e, quando os dois foram encontrados, os lábios estavam selados com os sangues que alimentavam a vida dele e a vida dela.

[adoro essas fábulas locais que o King insere em meio a história com grande peso dramático-narrativo. às vezes, ele consegue ser o cara!]

2010-11-11T11:06:00.000-02:00

Hoje eu acordei com palmas, literalmente. Hiperativo. Andei até o relógio do centro e sentei-me lá. Olhei para cima e, sendo eu o cara sentado ali, o tempo era a metáfora perfeita para mim. Caíam gotas finas da garoa e eu não enxergava o céu por inteiro. Acordei feliz, e o tempo me entendia.

Pedi sua mão

2010-11-11T01:02:00.000-02:00

Eu pedi sua mão. Você me olhou e disse não. Não entendeu minha simplicidade, minha vontade. Eu pedi sua mão. Você enrubresceu, gestilou nervosa, disse que não era hora pra se preocupar. Pediu pra eu vigiar o tempo, assistir seu filme em Tecnicolor estourar a cor, feito um faroeste sem herói, sem vilão. Mas eu não sou crítico, nem psiquiatra renomado, distanciamento não é meu forte. Eu pedi sua mão. E vi você mover a boca. Fechei os ouvidos. Talvez eu não tenha sido claro. Aquela palavra estava errada. Você saiu pra clarear a noite de outra pessoa. Eu fiquei calado, dizendo sim. Mas amanhece o dia, você abre os olhos e eu só quero sua mão. Ainda assim. Ainda. Eu pedi. E se você sumisse, talvez. Se eu desaparecesse, quem sabe. Assim eu não criaria essa realidade ilusória de um querer que não existe, não olharia no seu olho buscando rastros de qualquer vontade. Mas eu sentiria falta. Fato. Feito membro amputado. Por isso essa fragilidade, como se carregasse uma caixa com cristal. Tudo está tão vazio, e resta tão pouco pra preencher espaço. Daí eu pedi sua mão, eu tinha razão. Era saudade de um tempo sem amputações, sem arestas, sem maiores médias. Era saudade do mar. E você disse não. Embora parecesse tão certo, tão certo ser a sua mão que fosse me acompanhar até aquele parque do outro lado da cidade. Porque era simples assim, eu só queria uma mão que me acompanhasse até aquele parque. Sem grandes questões, sem as chatas projeções. Sem planos. E era sua mão.

Do pouco que só eu entendo

2010-11-04T14:27:00.000-02:00

Hey you

Out there in the cold

Getting lonely, getting old

Can you feel me?

Pontos de vista [do dia]

2010-11-02T23:02:00.000-02:00

Talvez minha vida seja efêmera, feita para durar dois ou três segundos. Um dia me disseram que eu era das pessoas raras, das que não são momentos de fugacidade. Fizeram isso citando Galeano, se não me engano. Não sei por que lembrar disso agora. Falta hoje o que havia naqueles dias, talvez. Era como um deslumbramento diante de algo incompreensível, do qual fazíamos parte; e desejávamos tanto aquilo, poder tocar o intocável, sonhar o impossível e passar horas num telefone sem se preocupar com o fim do mês, sem se preocupar com o resto do mundo. Se eu perguntasse alguma coisa, você sempre sabia, nunca houve hesitação. Não é o 'você' que tanto faz falta, mas é a situação ideal que aquilo representava.
O tópico era sobre hoje, e voltei uns dois ou três anos, não sei. Pode tudo que passou esconder as minhas respostas àquilo que é agora? Eu sei, eu sei, às vezes eu pareço aquela música do Chet, e talvez eu seja mesmo. Talvez eu seja imediato. Mas mesmo nesse instante que duro, sei diferenciar quando vai acabar em um segundo e quando poderia durar incontáveis dias. Sempre foi um erro de distância, timing; isso quando era o certo. Quando não, eu sabia, mas nunca quis contar. Esse medo de causar dor não me impediu de causar.
Sabe aquele papo sobre o copo meio cheio ou meio vazio?, o fato é que ele está pela metade. E cada gota que cai é a última. Eu quero que seja a última. Mas espero. É daí que vem o termo 'esperança', não?! Essa minha fé cega nos anos sessenta, na leveza que senti há dois anos... essa esperança de que quando aquele personagem-sem-nome do Caio perguntar "você é meu companheiro?", eu não terei que ouvir "hein?" e começar um infindável diálogo sobre o que quero dizer com isso.
Deu vontade de ouvir aquele jogo complexo de palavras simples de Dom Quixote, aquela voz-menina do Mutantes cantando. Deu vontade de ver um filme em preto e branco. Deu vontade de rir do Sheldon, de ir pra um bar e passar a noite em claro, de sentar numa escada num lugar desconhecido e conversar. Tudo de uma vez. Mas eu tenho sono, e provavelmente você também.
Hoje: uma última gota a mais. E talvez só eu entenda o que isso quer dizer.
Estamos chegando nas férias e as principais esquinas da minha vida estão me pressionando. Às vezes parece que minha cabeça vai explodir. Queria um dia sem palavras, sem olhares ou pessoas. Sem pensar em nada, sem esperar por nada, sem que esperem algo de mim.
Daqui uma hora começa quarta, e o copo estará calmo mais uma vez. Talvez eu comece meu dia ouvindo Dom Quixote.

2010-11-02T18:04:00.000-02:00

De nada me valem as palavras ditas, abarrotadas. Nem as noites de domingo, as manhãs, as alvoradas. Valem-me os suspiros, os gritos; os desesperados. Não me peça força, Santa Majestade. Nem a paciência de seu filho malogrado. Peça-me o simples, o ordinário; peça-me a vida enquanto durmo acordado. A hora passa, passa passageira, deixando a marca, a marca derradeira. Não há discórdia, mágoa desenfreada. Há somente o tolo menino no canto calado, o feitiço fino feito na surdina e a bailarina rodando a dançar. Resta muito pouco daqueles dias insanos. Restam os poetas, músicos e loucos. Usando a máscara, a máscara divina, cantam aos sinos seus mais belos sonhos. Sonham o passado, meu presente imediato.

E As Três Velhas...

2010-10-31T01:32:00.002-02:00

...foram muito boas.
Pra quem já viu filmes do Jodorowsky, a peça é a cara dele. Com uma bela direção que certamente sabia o que agradaria o escritor. A começar pela incoerência constante, velhas interpretadas por homens, que não se importam em mostrar os pênis durante a peça; pelo absurdo inesperado, o estranho com um enorme pênis de borracha; pela virada surpresa, no fim da peça, quando o trágico vira o cômico escrachado, e o deboche da sociedade é feito à maneira da sociedade.
Seria simples escrever e escrever sobre ela com calma, mas vou deixar a boa impressão por um tempo no campo sensivel e quem sabe, um dia, escreva novamente.

Versos perdidos

2010-10-27T00:28:00.000-02:00

Bebamos [a]os nossos dias e noites,
[a]os segundos eternos de Nada,
(à)as manhãs que amanhecem desagradáveis,
(à)as palavras camufladas, ordinárias.

Bebamos, bebamos! Sem o pudor
masoquista e itinerário; bebamos, pagãos!
Mil brindes ao esquecimento pela manhã,
ao forte abraço nos braços de Orfeu.

Brindemos o instante, o beijo molhado
na boca de hoje, de amanhã,
e o suave soar dos sinos selvagens.

Brindemos o desejo: abstrato, inconsciente.
O olhar, o flerte e o sabor da maçã.
Brindemos, brindemos, simplesmente.

Achei no caderno

2010-10-26T14:06:00.000-02:00

Faminto num espaço desconhecido,
deitado na morna grama da manhã,
buscava com os olhos uma saída, --
num canto qualquer do horizonte.
Um subterfúgio num Onde
intransponível, isolado
e esquecido.
Sinto sede de sua voz, presença
e improvável suor,
cansado desse silêncio
noturno, dessa causa efeito
sem sentido. Comente, comigo,
qualquer assunto, até sobre o silêncio,
preencha esse vácuo matinal
e o espaço por entre essa grama
nem quente nem fria.

Uma [re]leitura antes de sair

2010-10-25T18:26:00.000-02:00

ALÉM DO PONTO

Para Livio Amaral

Chovia, chovia, chovia e eu ia indo por dentro da chuva ao encontro dele, sem guarda-chuva nem nada, eu sempre perdia todos pelos bares, só levava uma garrafa de conhaque barato apertada contra o peito, parece falso dito desse jeito, mas bem assim eu ia pelo meio da chuva, uma garrafa de conhaque na mão e um maço de cigarros molhados no bolso. Teve uma hora que eu podia ter tomado um táxi, mas não era muito longe, e se eu tomasse um táxi não poderia comprar cigarros nem conhaque, e eu pensei com força então que seria melhor chegar molhado da chuva, porque aí beberíamos o conhaque, fazia frio, nem tanto frio, mais umidade entrando pelo pano das roupas, pela sola fina esburacada dos sapatos, e fumaríamos beberíamos sem medidas, haveria música, sempre aquelas vozes roucas, aquele sax gemido e o olho dele posto em cima de mim, ducha morna distendendo meus músculos. Mas chovia ainda, meus olhos ardiam de frio, o nariz começava a escorrer, eu limpava com as costas das mãos e o líquido do nariz endurecia logo sobre os pêlos, eu enfiava as mãos avermelhadas no fundo dos bolsos e ia indo, eu ia indo e pulando as poças d'água com as pernas geladas. Tão geladas as pernas e os braços e a cara que pensei em abrir a garrafa para beber um gole, mas não queria chegar na casa dele meio bêbado, hálito fedendo, não queria que ele pensasse que eu andava bebendo, e eu andava, todo dia um bom pretexto, e fui pensando também que ele ia pensar que eu andava sem dinheiro, chegando a pé naquela chuva toda, e eu andava, estômago dolorido de fome, e eu não queria que ele pensasse que eu andava insone, e eu andava, roxas olheiras, teria que ter cuidado com o lábio inferior ao sorrir, se sorrisse, e quase certamente sim, quando o encontrasse, para que não visse o dente quebrado e pensasse que eu andava relaxando, sem ir ao dentista, e eu andava, e tudo que eu andava fazendo e sendo eu não queria que ele visse nem soubesse, mas depois de pensar isso me deu um desgosto porque fui percebendo percebendo, por dentro da chuva, que talvez eu não quisesse que ele soubesse que eu era eu, e eu era. Começou a acontecer uma coisa confusa na minha cabeça, essa história de não querer que ele soubesse que eu era eu, encharcado naquela chuva toda que caía, caía, caía e tive vontade de voltar para algum lugar seco e quente, se houvesse, e não lembrava de nenhum, ou parar para sempre ali mesmo naquela esquina cinzenta que eu tentava atravessar sem conseguir, os carros me jogando água e lama ao passar, mas eu não podia, ou podia mas não devia, ou podia mas não queria ou não sabia mais como se parava ou voltava atrás, eu tinha que continuar indo ao encontro dele, ou podia mas não queria ou não sabia mais como se parava ou voltava atrás, eu tinha que continuar indo ao encontro dele, que me abriria a porta, o sax gemido ao fundo e quem sabe uma lareira, pinhões, vinho quente com cravo e canela, essas coisas do inverno, e mais ainda, eu precisava deter a vontade de voltar atrás ou ficar parado, pois tem um ponto, eu descobria, em que você perde o comando das próprias pernas, não é bem assim, descoberta tortuosa que o frio e a chuva não me deixavam mastigar direito, eu apenas começava a saber que tem um ponto, e eu dividido querendo ver o depois do ponto e também aquele agradável dele me esperando quente e pronto.

Um carro passou mais perto e me molhou inteiro, sairia um rio das minhas roupas se conseguisse torcê-las, então decidi na minha cabeça que depois de abrir a porta ele diria qualquer coisa tipo mas como você está molhado, sem nenhum espanto, porque ele me esperava, ele me chamava, eu só ia indo porque ele me chamava, eu me atrevia, eu ia além daquele ponto de estar parado, agora pelo caminho de árvores sem folhas e a rua interrompida que eu revia daquele jeito estranho de já ter estado lá sem nunca ter, hesitava mas ia indo, no meio da cidade como um invisível fio saindo da cabeça dele até a minha, quem me via assim molhado não via nosso segredo, via apenas um sujeito molhado sem capa nem guarda-chuva, só uma garrafa de conhaque barato apertada contra o peito. Era a mim que ele chamava, pelo meio da cidade, puxando o fio desde a minha cabeça até a dele, por dentro da chuva, era para mim que ele abriria sua porta, chegando muito perto agora, tão perto que uma quentura me subia para o rosto, como se tivesse bebido o conhaque todo, trocaria minha roupa molhada por outra mais seca e tomaria lentamente minhas mãos entre as suas, acariciando-as devagar para aquecê-las, espantando o roxo da pele fria, começava a escurecer, era cedo ainda, mas ia escurecendo cedo, mais cedo que de costume, e nem era inverno, ele arrumaria uma cama larga com muitos cobertores, e foi então que escorreguei e caí e tudo tão de repente, para proteger a garrafa apertei-a mais contra o peito e ela bateu numa pedra, e além da água da chuva e da lama dos carros a minha roupa agora também estava encharcada de conhaque, como um bêbado, fedendo, não beberíamos então, tentei sorrir, com cuidado, o lábio inferior quase imóvel, escondendo o caco do dente, e pensei na lama que ele limparia terno, porque era a mim que ele chamava, porque era a mim que ele escolhia, porque era para mim e só para mim que ele abriria a sua porta.

Chovia sempre e eu custei para conseguir me levantar daquela poça de lama, chegava num ponto, eu voltava ao ponto, em que era necessário um esforço muito grande, era preciso um esforço muito grande, era preciso um esforço tão terrível que precisei sorri mais sozinho e inventar mais um pouco, aquecendo meu segredo, e dei alguns passos, mas como se faz? me perguntei, como se faz isso de colocar um pé após o outro, equilibrando a cabeça sobre os ombros, mantendo ereta a coluna vertebral, desaprendia, não era quase nada, eu mantido apenas por aquele fio invisível ligado à minha cabeça, agora tão próximo que se quisesse eu poderia imaginar alguma coisa como um zumbido eletrônico saindo da cabeça dele até chegar na minha, mas como se faz? eu reaprendia e inventava sempre, sempre em direção a ele, para chegar inteiro, os pedaços de mim todos misturados que ele disporia sem pressa, como quem brinca com um quebra-cabeça para formar que castelo, que bosque, que verme ou deus, eu não sabia, mas ia indo pela chuva porque esse era meu único sentido, meu único destino: bater naquela porta escura onde eu batia agora. E bati, e bati outra vez, e tornei a bater, e continuei batendo sem me importar que as pessoas na rua parassem para olhar, eu quis chamá-lo, mas tinha esquecido seu nome, se é que alguma vez o soube, se é que ele o teve um dia, talvez eu tivesse febre, tudo ficara muito confuso, idéias misturadas, tremores, água de chuva e lama e conhaque batendo e continuava chovendo sem parar, mas eu não ia mais indo por dentro da chuva, pelo meio da cidade, eu só estava parado naquela porta fazia muito tempo, depois do ponto, tão escuro agora que eu não conseguiria nunca mais encontrar o caminho de volta, nem tentar outra coisa, outra ação, outro gesto além de continuar batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, na mesma porta que não abre nunca.

(Caio Fernando Abreu)

Da graça pela manhã - do dia seguinte

2010-10-25T12:12:00.000-02:00

Eu apaguei um texto. Um texto que quando li no dia seguinte, não fazia sentido. Pensei que talvez houvesse uma ordem de palavras, a ordem certa, entende? Uma ordem que talvez fizesse entender aquilo que eu estava pensando. Talvez haja, mas não encontrei. E quando faço esse samba de palavras, eu começo a sondar o insondável e as palavras vão se perdendo em linhas que deveriam ser simples e intensas. Eu sei, tudo que eu quero dizer é "senta aqui, você nem precisa falar, mas se falar, eu vou ouvir". Porque é isso. Bem simples. Quero poder, a qualquer hora, contar as coisas que acontecem e que eu não conto pra ninguém. Quero presenciar o instante mágico em que você se revela e fala do seu passado, olhando um lugar que eu não enxergo, mas me esforço pra imaginar. São esses detalhes, sabe?! É o como você fala de seus filmes prediletos, das músicas que escuta, da sua vida. É como um mundo sub-atômico, de miudezas tão grandes. Não quero me estender aqui, pra não correr o risco de errar, mas quero fazer entender, sem saber como.

Ainda assim, meu dia começou com aquela música ontem. E ainda quero falar.

hoje escrevi uma carta

2010-10-19T09:14:00.000-02:00

a interpretação é pobre porque é pessoal, logo, parcial. o ponto de vista do 'eu' que vê é certo, no entanto, há o esquecimento prévio da quantidade de 'eus' - certos - que uma situação comporta, ocasionando na perda completa do significado interpretativo real de determinada situação. não importa o quanto o 'eu' que vê tente se abstrair de si para uma análise em distanciamento, haverá sempre parte dele no julgamento, mesmo que se julgue imparcial. sei, agora, que mesmo a tentativa de frieza desse texto analítico-expositivo sobre a pobreza de qualquer interpretação de fatos, em especial da minha, tende ao meu lado, sendo tão parcial quanto outra interpretação qualquer, tornando esse parca introdução vazia.

noto que, apesar dos fatos constatados, ainda resta comigo minha parcela interpretativa, e o que vejo é -- que você sabe de mim o que eu não sei de você: o que eu quero. resta em mim, portanto, a dúvida. eis meu possível acerto/erro, minha mecânica quântica; meu equívoco: pensar.

As Três Velhas no CCBB

2010-10-15T11:25:00.000-03:00

Peça escrita pelo cineasta, poeta e escritor Alejandro Jodorowsky, grande nome do surrealismo no cinema. Dirigida por Maria Alice Vergueiro, também atuando na peça. Ainda não vi, mas recomendo sem receio.

Acesse o site.

34ª Mostra Internacional de Cinema

2010-10-15T11:09:00.000-03:00

Acessem.

http://www.mostra.org/

2010-10-09T17:38:00.000-03:00

tudo está teoricamente bem, de novo. um pouco mais de prática e eu começo a lidar bem com essas coisas.

trecho de sonho

2010-10-07T11:36:00.000-03:00

, e tudo que eu não quero são as noites
de um passado com você
contando as histórias que eu queria ouvir
ludibriado consistente inconsciente
me dizendo as mentiras de um sonho
que eu somente sonhei ter
você ao meu lado e eu sentado
bem calado ouvindo música
e seu cabelo emaranhado em meus braços
enroscado em memórias que nunca tive
é você.
e a esperança roça, sofre, cala, ronda
e espera por um dia
deitada em qualquer canto
do seu jeito, do seu beijo, todo meigo
e aquele cheiro de orquídeas em abril
quando eu sentia frio e o sol do meio
dia que eu criei.
em sonho, talvez, de fato não sei,
eu caminho sorridente, seguro do medo
e incerteza de acordar ou estar
acordado venho e falo
o que tinha pra dizer:

2010-10-03T21:12:00.000-03:00

Aviso aos desavisados do dia que vem chegando,
quando certos passos não deixam rastros,
e certas vozes não deixam a melodia vívida
do passado que se diz imediato.
Quando olhar nos olhos amados o olhar
da paixão, desejo ou rejeição,
verá tão somente nada, que nada há em excesso ou falta
em sua alma de pagão.
Saberá voar sobre os negros odores
de sua antiga deusa exaltada,
caminhar nos véus de seu passado
enlameado, enojado do século XVIII,
sedento de sádica modernidade.
Canto a queixa a Deus,
pois sou profeta do amor acabado,
vivendo na decadência do sentimento,
querendo estar entre os decaídos sentimentais.

2010-09-28T01:51:00.000-03:00

Chegou um dia depois da tempestade
fria,
no qual resolveu o sol aparecer todo
plebeu.
Carregava em seus raios timidamente amarelos,
tristonhos,
um ser meio terreno, meio alado, de olhar tão
sereno.

A terra toda tremeu com o choque de sua presença,
e os momentos de fúria do tempo foram esquecidos
como o vento de um abril sem esperança.

Ela flutuava sobre a relva na noite com grande Lua,
e cantava canções de mares desconhecidos.
Exótica, como era a Índia noutros tempos,
encantava, enfeitiçava, confundia.

Trouxe na voz eternas promessas azuis,
e antigas palavras que eram somente sons de Amor.
No entanto, o calor que a trouxera,
sumira com as massas de inverno em setembro.

Chegou então o dia, depois dos raios amarelos,
Solidão.
Em que ela foi, inocente, para outras terras, -- do passado, estou
crente.
Sem notar que as palavras que trouxera ecoavam,
sorridentes.
E faziam quem as ouvira sofrer
amargamente.

fica aqui, como lembrança e lembrete

2010-09-26T17:21:00.000-03:00

Quando de novo você voltar

eu te contarei sobre o mar

que cobriu o seu corpo

- lá, onde eu não estava –

Mas saberei descrever as

estrelas limpinhas que não

brilharam no meu rosto,

estendido na areia em que eu

não deitei. E irei lavar as

nossas roupas brancas

- dessas que a gente só usa

nas viagens de praia –

Aquelas mesmas que não

tiramos, bêbados dos drinques

que não brindamos, mas que

eu passei e dobrei e coloquei

dentro da sua mala que parte

para o destino que nunca será o

meu.

[Fernanda Young - do livro emprestado pela Sheron]

2010-09-26T14:14:00.000-03:00

Dois minutos de distração.
Em meio a carnificina chuvosa
Que corrói corpo e alma,
Onde a atenção é minha única arma
Me distraí, mais uma vez, por dois minutos.

E nessa distração inocente, num jogo
Que eu conheço bem, o ácido molhado
Respingou em meu corpo e voou para todos os lados.
Vi-me rasgado e ensanguentado, enquanto de mim
O ácido alguns acertava, revoltados.

Essa situação opressora, onde fico
Quando me distraio, desagrada-me.
Perdido, com uma lança invisível,
Sou um cego atordoado
E mato, firo; faço os antigos estragos.

Se arranhões ou pequenos marcas deixo
Em mim ficam os maiores sofrimentos:
O corte grande na perna, e eu manco.
O peito aberto ao céu cinza chuvoso.
A garganta cortada, travada, com nós de sangue.

E no fim da batalha,
Que o úmido ácido é batalha,
Assistido, sem ajuda, deitado fico,
E os diversos olhos sobre mim pairam
Com a tristeza passageira de um minuto.

2010-09-22T00:58:00.001-03:00

Vem cá, chega perto,
Escreve um texto feliz
Ou qualquer coisa que estiver pensando.
Faz aquela cara, com o sorriso grande
E os olhos brilhando.
Torce o nariz feito criança,
Conta uma piada antiga
E me faça rir todo inocente.
Eu andei por aí cantando
A trilha sonora da minha história,
E só quero que você me acompanhe,
Por um trecho, nem que seja essa rua.
E depois que seu caminho seja em outra esquina, --
Eu não gosto de despedidas,
Mas gosto mais de lembranças.
Caminha aqui, canta comigo,
Nem que seja essa rua,
Vai que você gosta da música
E me ajuda a escrever umas novas.
Não é um risco assim tão grande,
Pode acontecer um tropeço ou uma queda,
Mas eu jamais deixaria você se ferir.
A estrada é longa e você tem a voz bonita,
Fica aqui comigo, nesse trecho da minha vida.

[feliz, pra contrastar com o texto abaixo]

2010-09-22T00:04:00.000-03:00

Eu e Você. Você veio primeiro,
Me trouxe de dentro, fez-me aparecer.
E andamos tanto tempo juntos,
Você me ensinando tudo,
Sem eu saber:
Sem eu saber do caminho que tinha pela frente,
De tudo que enfrentaríamos no escuro,
E das coisas que iriam acontecer.
Por algum motivo estranho,
Criamos um armário imaginário
E colocamos nele tanta coisa que deveríamos dizer.
Naquela hora parecia inocente, quase uma brincadeira
E nós fomos seguindo em frente,
Fingindo que estava tudo bem.
Muito tempo tem passado, eu já sou mais alto
E aquele armário parecia falso,
Então nos olhamos tranquilamente.
Mas você apareceu um dia
Com umas perguntas estranhas,
Trazendo uma chave na mão.
Você queria abrir a porta e me fazer olhar
Tudo o que ficou pra trás.
Você não sabe, mas eu não aguento:
Vi suas lágrimas no caminho pra casa
E todo o suor acumulado em anos,
Você não entende que eu sou fraco
E você é forte.
Foi nesse momento que percebemos
Como tudo era sério, --
Eu fiquei confuso e você, histérica,
Nós brigamos muito naquela semana.
Nós notamos que éramos de mundos diferentes,
E que tudo o que guardávamos naquele armário
Agora nos fazia chorar.
Você me disse que tinha medo,
Eu não soube o que dizer.
Nós deixamos acumular tanto silêncio
E agora é ele que vem nos manter.

[é, esse foi um texto pessoal, dos que não deveriam vir parar aqui]

2010-09-21T01:38:00.001-03:00

Às vezes esqueço do almoço,
Ou do café ou de acordar.
Às vezes nem lembro meu nome
E o do objeto ali... que é feito pra sentar.

Às vezes bate uma vontade forte,
Uma saudade doida, doida pra valer.
Às vezes subo o seu castelo alto
E não sei se chegarei a ter.

Às vezes penso se você há de vir,
Ou se é só um estado feliz e passageiro.
Às vezes, de surpresa, você me faz sorrir,
Às vezes, não.

Às vezes o mundo parece pequeno e único,
E o sol é grande, a grama verde, e o vasto céu, azul.
Mas às vezes ele não é assim miúdo,
E deixa tudo distante, gigante e meio vazio.

Às vezes eu me sinto aconchegado,
Dormindo assim, de lado, sem ter em que pensar.
Às vezes vem o desconforto,
Todo torto, só pra me machucar.

Às vezes eu grito na noite, sem mesmo ter um por quê,
Só o sinto subir e não resisto, -- insisto.
Às vezes durmo tranquilo, mas é raro
Quando é sozinho.

Às vezes os dias passam rápidos,
Às vezes duram uma eternidade,
Não que isso não me agrade,
Mas é que às vezes fico confuso.

[e, pela primeira vez, consigo escrever um troço assim, meio triste, enquanto feliz]

Odisséia

2010-09-19T16:30:00.001-03:00

It's like a change. A fast one.

Há vários olhos dentro de seus olhos, --
Muros atrás de muros,
Quedas abaixo de quedas,
E uma busca constante de uma Verdade:
Frágil, Incerta, Inconsistente.

Talvez seja a miopia que traz o dia que passa
Ou alguma imprecisão de minhas bases analíticas,
Mas ao ver o primeiro olho,
Encaro ao meu lado, nua, a Semelhança.

Noutro instante, nem tão longe quanto se pensa,
Carrega o Desejo a momentânea importância,
De dar medo, vontade, lampejo. --
E muda cor, forma e sutileza.

Depois de dois olhares atravessados,
Uma noite quase varada,
Vem o infortúnio bater à porta,
Dizer olá, eu trago a rosa --
Do cru, real e talvez belo.

E você, desacordada acorda,
Olha para os lados e as madeiras da janela.
Eu, ainda em transe, me contenho,
Mas logo a rosa passa e também me entrego.

Dos olhares todos, ainda resta o terceiro
Invasivo, confuso, intransigente.
Contraditório, surge com o clarão do dia,
Traz o desconforto, o vento forte e a neblina.

Nesse curto espaço de tempo se passa a eternidade,
Uma vida metamórfica, numa noite de oito horas.

Quando vem, finalmente, o novo dia
Anda a Pergunta pelo ar,
Do que será, do que se foi, do que se faz

E no horizonte bate a ponta fina do raio solar,
E a Pergunta cala, a Esperança é clara --
Desnuda, com classe, em qualquer lugar.

Resta agora vaguear, perambular quieta
Pelo mar, sem saber onde dá pé
E onde não dá.

Things You Can Tell Just By Looking At Her

2010-09-19T15:46:00.000-03:00

eu vi que era um filme do Rodrigo García, o cara que fez um dos seriados que mais gosto, filho de alguém com grande nome -- merecido. corri o risco, que nem era tão grande. depois de assistir, correria o mesmo risco centenas de vezes. o filme é incrível, com todas as caracteríticas esperadas: a força do roteiro e dos diálogos, a bela criação psicológica de personagens, as sutilezas que o Rodrigo nos dá para uma compreensão maior da narrativa. quatro histórias (talvez cinco; não se deve confiar na minha memória) que formam um "uno" corriqueiro, como se cada pessoa que passa ao nosso lado tivesse uma história paralela, talvez ligada às nossas. isso me fez lembrar Kieslowski. é um lindo filme, extremamente forte e que nos deixa realizados pela oportunidade de assistir.

2010-09-15T01:35:00.000-03:00

Do caos nasce a Supernova.
E tudo que era pó
E hoje é só
Carbono e amoníaco,
Toma uma dimensão maior,
Um significado além de si.

Da simplicidade deformada,
Veio a incalculada problemática
De questões alarmadas
Feitas por Homens perdidos.

De repente, nos pegamos atarefados
Com os por ques, pra ques
E com horários
Que não nos fazem mais sentido.

E a simplicidade antiga
Agora, tão nostálgica,
Só nos faz pensar
Que era melhor naquele antes, --
Sem compromisso, comprimido
E celular.

das pérolas que nos apresentam

2010-09-14T11:46:00.002-03:00

A Waltz For A Night - Julie Delpy

[trouxeram-me a música, da qual já tinha gostado, mas gostei ainda mais de ter. curioso, procurei e encontrei o álbum. e divido a música, esperando que gostem. -- trecho do filme "Before Sunset"]

2010-09-13T17:03:00.000-03:00

Me levaste para dentro, para fora,
Para onde, agora, eu não queria ir.
Fizeste de mim um momento
E de meu momento, a promessa de eternidade.

Por que escolheste a mim como cobaia?
Sabias da morte e não contou.
Carregaste-me àquela jaula,
Onde, quieto, acompanhei o experimento.

Por que me acordaste no meio da noite?
Sendo que, em paz, sonhava outra vida.
Para ouvir teu pecado, teu gemido, teu segredo?

Mexeste com a instintiva inocência
E a trancaste lá dentro, --
Esqueceste minha claustrofobia.

agora

2010-09-13T12:08:00.001-03:00

Sentado em frente ao nada,
Com a janela aberta para o
Sol que enche a vista,
Lembro de Augusto:
De dizer entre seus versos
Que os versos escritos
Só podem assim ser na angústia,
Na dor, e nos extremos.
E um adendo há de ser feito, --
Sem presunção, assim, de momento,
Que seja redundante, não me importo, --
Mas no tédio, nada será escrito.
Volto à janela.
Porque o Sol que de lá vem
Me prova o efêmero que há
Em cada instante,
E o segundo anterior ao segundo que é agora,
Repleto de tristeza, agonia ou
Até de um vislumbramento interior,
Vira agora uma felicidade
Repentina, sem por que nem pra quê,
E que é só minha.

2010-09-13T10:46:00.001-03:00

Vai a vida toda intrigante
E questionável
Passear pelos moles mármores da Grécia
Antiga. Buscar nos esconderijos
Temporais suas raízes fracas
E falsamente contidas.
Nesse contentar momêntaneo, que
Nos gregos há toda causa para qualquer efeito,
Saltita feliz a ida vida.
Vivida que é, desconfia:
São só histórias.
E o alto salto de toda sua alegria
Torna-se o passo lento noturno
Do moribundo que pede, no chão,
O sustento.
Sábia, sabe sofrer sem saber
Por quê. Sabendo que na busca
De esquecer, só faz lembrar.
Agora o terno canto da boa vida
É a melodia fúnebre sem rima,
O gotejar incessante de sangue ocular
Da vista amarga de um passado tosco,
Vago.

2010-09-12T18:27:00.000-03:00

A noite em relva fria vai chegando,
O botão vermelho da rosa vai morrendo cedo,
O figurante se prepara para o terceito ato,
E a morte cai a queda brusca da angústia.

O tempo escuro e a neblina a iluminar,
A fatal hora em que a cor desbota.
No teatro, a falta de luz no inútil canto esquerdo;
E a prometida calma não quer chegar.

Na caminhada enganosa
Da rosa, da relva, do teatro e da morte,
Anda a espreitar uma dor maior.

Faz de um minuto a maior sentença
Ela corrói a alma, mata o corpo e cai a lágrima:
Calada, quieta, vem ela -- a indiferença.

Soneto

2010-09-12T17:59:00.002-03:00

Por que me descobriste no abandono
Com que tortura me arrancaste um beijo
Por que me incendiaste de desejo
Quando eu estava bem, morta de sono

Com que mentira abriste meu segredo
De que romance antigo me roubaste
Com que raio de luz me iluminaste
Quando eu estava bem, morta de medo

Por que não me deixaste adormecida
E me indicaste o mar, com que navio
E me deixaste só, com que saída

Por que desceste ao meu porão sombrio
Com que direito me ensinaste a vida
Quando eu estava bem, morta de frio

[por que o Chico insiste em escrever música pra mim?]

2010-09-12T17:07:00.000-03:00

Eu colei papeis no teto
Na espera de não esquecer o essencial.
E naquele mar escuro de
Momentos, agonizei em sua fugacidade;
A música falada, nostálgica,
Vindo de não sei quantas paredes, tetos,
Chão, janelas.
O batucar nervoso do sangue
Na veia trêmula que leva ao coração,
Indelével marca da pior traição,
Entregue em meus braços febris,
Trêmulos de outra chaga que não
O amor. Perdido na embriaguez
Surda Muda Cega,
Sem ação: ponto fora de órbita.
Os sons fizeram os
Papeis caírem.
E a descoberta da manhã
É a inutilidade do aposto --
Sua irremediável vontade de perfumar
Orações montadas.

poema da última hora

2010-09-12T16:09:00.001-03:00

Deitado, num réquiem
Para minha própria vida,
Aturdido, confuso e
Esclarecido. Fora de eixo,
De cena; comprimido num
Espaço não destinado a mim.
Intenso como é Lispector --
Tristemente intenso como
Seria atuar seus personagens.
Vejo a chama de um fósforo
Que apaga. Um caminho
Que se fecha na noite.
Na aurora da vida,
É perder ou perder.
Entre a loucura e a insanidade,
A fantasia e o real,
Só há o sofrimento,
Em seus mais variados
Níveis de compreensão.
Insistente, o caos
Me acossa. Noite, dia,
Uma eternidade de pensamentos
Em cinquenta minutos.
Fim. Do começo. Do fim.
De um começo.

poema escrito a três em clima ébrio pós-discussão Dante x Camões

2010-09-12T16:05:00.000-03:00

Dante e Camões
O Absurdo, o tempo escorrendo
Já não sei o que escorre
Pelas veias que me vertem
Por dentro
Entre o verso corrente e
A métrica perfeita,
Escolho o amor.
O amor no semelhante
Da mulher cheia de esperanças
É a pérola suja,
A fala das pessoas me
Aturdia!
E me colocam por dentro
Enquanto frenética,
Me excluem pelo meio,
Deixando o vazio profundo
No âmago Augustiano
De meu ser solitário.
Da incoerência do dia-a-dia
Tudo isso é simplesmente
A moça bonita da esquina
Abana as mãos virgens
Enquanto meu sangue corre
Corrente
E turva o sentido
E sinto...
O tremor tremido,
A noite a vagar,
O corpo a gemer
E o mundo estremecer.
Os pêlos pubianos
A vontade incessante
E mais dois versos
Ininteligíveis.

[Montanha, Bia e Gui]

2010-09-09T12:48:00.001-03:00

no calor do momento, levado pelas ondas fortes da massa, ele foi gerado:

http://twitter.com/guii_leao

agora me viciarei como o resto do mundo. o blog perderá postagens e serei obrigado a me adaptar aos microcontos e micropoemas.

da FiloPoesia

2010-09-08T23:56:00.002-03:00

http://afilopoesia.blogspot.com/2010/09/desacertos-do-mais.html

e eu sempre gosto das coisas que são postadas por lá.

na baía, vi

2010-09-06T16:06:00.002-03:00

naqueles dias em que estive na baía
vi o farol,
e ouvi os rastros sonoros duns poucos pássaros
que por ali voaram.
vi a chuva de borges em meio ao
ensolarado branco que tomava
minha vista.
vi o azul marinho tocar a linha branco
azulada do céu e tudo virar
uma coisa só.
vi minha memória arrastada
tentando, velha e cansada,
pular de eixo em eixo,
alcançar tudo e lembrar de tudo
naquela tarde de sol
parisiense em são paulo.

[memo] últimos filmes vistos

2010-09-06T14:58:00.002-03:00

Before Sunrise - Richard Linklater
Before Sunset - Richard Linklater
The Fly - David Cronenberg
Dead Ringers - David Cronenberg
Green Zone - Paul Greengrass

Old Boy - Chan-wook Park
I'm a Cyborg, But That's Ok - Chan-wook Park
O Pátio (curta-metragem) - Glauber Rocha
O Sonho de um homem ridículo (curta-metragem) - Aleksandr Petrov
A Sereia (curta-metragem) - Aleksandr Petrov
Bang-Bang - Andrea Tonacci
The Fountain - Darren Aronofsky
La Mujer Sin Cabeza - Lucrecia Martel
Audition - Takashi Miike
Dark City - Alex Proyas
Stealing Beauty - Bernardo Bertolucci

[fim do memo]

do momento

2010-09-05T15:20:00.000-03:00

Enquanto sentado, com tantas pessoas ao lado,
Imagino um número de possibilidades, --
Sejamos, a priori, caprichosamente matemáticos,
De lados para os quais eu poderia ter olhado.
E dentre todas as movimentações que meu globo ocular
Poderia ter feito, somente em um movimento ele reteve:
O foco, o tempo, e o desejo.
Nesse meio tempo, curto e insignificante --
Por assim dizer, um quadro cinematográfico,
Ele notou a profundidade:
De campo, de corpo, de sentimento.
E de volta ao lugar centrado, -- ao real,
Ao não-imaginário, -- meus olhos inquietos
Perscrutavam, se nos olhos encontrados
Havia o desejo desejado e o
Sentimento sentido, pelos olhos
Que a buscavam.

[tema dado pela Isa(bela)]

assim, sabe

2010-09-03T12:15:00.000-03:00

estamos aí, dispostos, despertos. às vezes dispersos. estamos.
e seguimos, olhamos, miramos o horizonte fino,
e as camadas invisíveis que se formam a nossa frente.
surpreendidos, estarrecidos, atônitos,
nos mais recônditos esconderijos,
se me permitem o pleonasmo,
encontramos o que não esperávamos encontrar.

escrita de associação livre

2010-09-02T10:17:00.001-03:00

Grito quieto,
Entre balidos e rugidos
Que me ensurdecem,
Por quê? por que
Escolheu essa música para dançarmos? ela é melancólica
E eu não acompanho o ritmo.
Enxergo sua alma: minha mentira.
Não sustento meu ser em pé ao seu lado
Porque morro. E morro sempre que te
vejo e não sinto. Necessito de sua pele
Roçando a minha pele, antes que eu me sufoque,
Antes que eu me sufoque em meu ar.
Quero seu oxigênio nesse mar de profundas incertezas,
Quero o solo firme, mesmo frio, onde eu possa pisar e
Não afundar.
Quero há anos ou dias. Quero. E não sei se
Sou Querido. Mata-me, ata-me, cala-me.
Faz de meu eu seu:
Beija!

indicação da Carol

2010-08-30T02:15:00.002-03:00

http://www.umsabadoqualquer.com/

e ela, por msn, lá de Marília, mandou esse site pra me deixar feliz de madrugada.

violação da vida privada (ou conversas de msn)

2010-08-29T02:25:00.002-03:00

http://revide.blogspot.com/2010/08/dos-poemas-que-o-igor-escreve.html

[a garota de cabelo encaracolado da música do Roberto Carlos e do Erasmo Carlos me disse que essa sentença era perfeita pra mim, rs]

lá na biblioteca

2010-08-29T01:24:00.001-03:00

não esperava nada de hoje. isso acontece com os sábados em que três eventos disputam atenção: nada acontece. entretanto, no fim das contas, um deles, talvez só para contrariar um dos meus últimos paradigmas, acabou vencendo. fui àquela biblioteca na Vila Mariana cujo nome provavelmente é Viriato Côrrea, mas eu jamais daria créditos suficientes à minha memória para afirmar com precisão.

era o lançamento de um livro, daqueles que nem me agradam, escrito por quatro autores. um deles, ex-professor e amigo de um amigo meu. ou seja, os meus motivos para ir estão claros. ou não. na verdade, eu queria mesmo sair, pensava em beber algo na augusta e andar pela paulista, mas isso antes de descobrir onde realmente seria o lançamento do livro.

no fim, acabou em McDonald's. eu não comprei livro algum, apesar dos lançamentos que me interessaram (Contos Fantásticos no Labirinto de Borges, Freud e o Estranho, Alejandro Jodorowsky e a Psicomagia e talvez mais um ou dois). mas peguei a programação da biblioteca, que não custou nada e me fez acreditar que terei ocupações interessantes nos próximos dias. talvez eu poste algo sobre isso mais tarde. agora quero café. e um filme.

amanhã, talvez, tenha Pessoa. mas isso fica pra outra postagem.

2010-08-28T03:28:00.003-03:00

Na secreta jaula do Desejo o Amor se esconde.
Tão bem escondido está e no entanto o encontro
Toda vez no detalhe; no sorriso e no falar,
No discreto charme natural que a natureza lhe impõe.

E querer cada pequeno detalhe, na relva, no ar,
Muitas vezes me leva, entre olhares dispersos
Ao encontro do seu olhar; e nasce o Sol noturno
Que paira baixo e calmo e entende meus motivos.

Me pergunto na quietude amarga
Tantas coisas. E sempre me pego perdido,
Enlaçado em seu cheiro, cabelo e riso;
Saber que não sei também me acalma.

oito, entre parênteses

2010-08-22T16:46:00.002-03:00

às vezes (n)o silêncio da noite(,) me acalma(o).

da vida e dos que vivem dela

2010-08-22T01:38:00.000-03:00

da vista que tinha, o mundo era maior que ele. num trocadilho cabível e um tanto irônico, ele era um cidadão Kane com os pés no seu mundo. acordou mais um acordar comum, vendo pernas ao abrir os olhos e o Sol desapontar a noite. morador da República, conhecia o centro e até algumas das pessoas que sempre faziam o caminho de sua casa.

dono de uma amargura conhecida por poucos, sua existência não oficial transformava seus dias numa simples linha do tempo sem muito o que escrever. claro é que via de tudo e conhecia, talvez, muito mais do que homens ousados conhecem. seria de uma certa falsidade literária dizer que ele não sorri. pelo contrário, grande parte de seu dia é dedicado aos sorrisos -- aos vizinhos de longa data, que correspondem agradavelmente, e até aos desconhecidos que, por mera falta de atenção ou um simples problema de miopia, deixam-no solitário com seu sorriso, feito natureza morta, parte da paisagem local.

certo dia eu estava passando por uma rua do centro de São Paulo, Londres ou Toronto... bem, decerto não importa onde era, mas sim o casual encontro do que está escrevendo com a matéria escrita. foi um momento estranho, embora estejamos habituados aos circos e zoológicos, pois não pertencíamos a mesma gaiola. encaramo-nos, quem sabe, por dois ou três segundos; não havia muito o que nos chamasse a atenção um ao outro, entretanto, por uma peça do acaso, minhas chaves caíram. tive de me abaixar e, eventualmente, olhei mais uma vez o homem que havia ficado para trás. obviamente, ele não me olhava, eu já havia passado, o tempo era outro e ele agora observava uma mulher caminhar com desdém para fora de uma loja com um copo de suco na mão. ela se livrou do copo, ainda com suco até a metade, assim que passou pelo cesto de lixo. ele, entusiasmado, andou rápido até lá e o apanhou. claro está, tanto para mim como para os que lerem isso, que aquela mulher não leu o aviso que proibe alimentar os animais das jaulas ao lado. "adendo ao parágrafo: sim, a indignação do leitor provavelmente é tão grande quanto foi a minha naquele momento."

agora me lembro, não onde eu caminhava, mas sim por quê. estava indo ao banco mais próximo de minha casa para retirar o sálario. e eis a prova mor de nossa estimada organização social. a prova de que nosso julgamento sobre a jaula vizinha, o mundo paralelo ao nosso -- já nomeado pelos mais conhecedores de si como submundo, está correto. não pegamos o suco das lixeiras da cidade, nesse ato mora nosso descaso. somos, ao contrário, organizados feito as ovelhas de Chaplin. recebemos, periodicamente, nosso alimento verde numerado. e somos felizes em nossa jaula, pois ela é a ordem vigente e nós somos o orgulho de...

dos fins

2010-08-22T00:14:00.000-03:00

e do amor, a priori, a memória guarda a mágoa. depois, a ressaca dos bons momentos.

dia de montagem

2010-08-22T00:09:00.000-03:00

das 15:40 às 21:30: montagem. não fiquei até o fim, mas estava interessante. esperemos a segunda chegar.

aquele trecho de livro

2010-08-22T00:05:00.000-03:00

"Pássaro com forma de moça, que há aí de mais delicado? Imagina que a tens em casa. Supõe que é Déruchette. Deliciosa criatura! Dá vontade de dizer: Bom dia, mademoiselle alvéloa. Não se lhe vêem as asas, mas ouve-se-lhe o gorjeio. Canta às vezes. Na tagarelice está abaixo do homem; no canto, está acima dele. Tem mistérios aquele canto; uma virgem é o invólucro de um anjo.
Feita a mulher, desaparece o anjo; volta, porém, depois trazendo uma alma de criança à mãe. Esperando a vida, aquela que há de ser mãe algum dia, conserva-se muito tempo criança, a menina persiste na moça; é uma calhandra. Pensa-se, ao vê-la: que boa que ela é em não bater as asas para ir-se embora!
A meiga e familiar criatura acomoda-se em casa, de ramo em ramo, isto é, de quarto em quarto, entra, sai, acerca-se, afasta-se, alisa as penas, ou penteia os cabelos, faz toda espécie de rumores delicados, murmura um não sei que de inefável aos teus ouvidos. Quando ela interroga, responde-se-lhe; interrogada, gorjeia.
Tagarela-se com ela. A tagarelice serve para descansar de falar. Há uma porção celeste nessa menina. É um pensamento azul misturado ao teu pensamento negro. Alegras-te por vê-la tão esquiva, tão ligeira, tão fugitiva; agradeces-lhe a bondade de não ser invisível, ela, que poderia, creio eu, ser impalpável. Neste mundo o lindo é o necessário. Há mui poucas funções tão importantes como esta de ser encantadora. Que desespero na floresta se não houvesse o colibri! Exalar alegrias, irradiar venturas, possuir no meio das coisas sombrias uma transmudação de luz, ser o dourado do destino, a harmonia, a gentileza, a graça, é favorecer-te. A beleza basta ser bela para fazer bem. Há criatura que tem consigo a magia de fascinar tudo quanto a rodeia; às vezes nem ela mesmo o sabe, e é quando o prestígio é mais poderoso; a sua presença ilumina, o seu contato aquece; se ela passa, ficas contente; se papa, és feliz; contemplá-la é viver; é a aurora com figura humana; não faz nada, nada que não seja estar presente, e é quanto basta para edenizar o lar doméstico; de todos os poros sai-lhe um paraíso; é um êxtase que ela distribui aos outros, sem mais trabalho que o de respirar ao pé deles. Ter um sorriso que -ninguém sabe a razão — diminui o peso da cadeia enorme arrastada em comum por todos os viventes, que queres que te diga? é divino. Déruchette tinha esse sorriso. Mais ainda, era o próprio sorriso. Há alguma coisa mais parecida que o nosso rosto, é a nossa fisionomia; e outra mais parecida que a nossa fisionomia, é o nosso sorriso. Déruchette, risonha, era Déruchette.
É particularmente sedutor o sangue de Jersey e de Guernesey. As mulheres, as raparigas, sobretudo, tem uma beleza florida e cândida.
É a combinação da alvura saxonia com a frescura normanda.
Faces rosadas e olhos azuis. Falta-lhes brilho nos olhos. A educação inglesa amortece-os. Serão irresistíveis aqueles olhos límpidos no dia em que tiverem a profundeza do olhar parisiense. A parisiense ainda não se fez inglesa, felizmente. Déruchette não era parisiense, mas também não era guernesiana. Nascera em Saint-Pierre-Port, mas Mess Lethierry foi quem a educou. Educou-a para ser mimosa, a menina o era.
Déruchette tinha o olhar indolente e agressivo, sem que o soubesse.
Não conhecia talvez o sentido da palavra amor e fazia com que a gente se apaixonasse por ela. Mas era sem má intenção.
Déruchette nem pensava em casamento. O velho fidalgo emigrado que fora residir em Sait-Sampson dizia: Esta rapariga seduz a matar.
Déruchette tinha as mais lindas mãozinhas deste mundo, e pés iguais às mãos, quatro pezinhos de mosca, dizia Mess Lethierry.
Tinha em si a bondade e a doçura; o tio Lethierry era toda a sua família e riqueza; o trabalho dela era deixar-se viver; tinha por talento algumas canções, por ciência a beleza, por espírito a inocência, por coração a ignorância; tinha a graciosa indolência crioula, mesclada de travessura e de viveza, a jovialidade traquinas da infância com um pendor à melancolia, vestuários um pouco insulares, elegantes, mas incorretos, chapéus de flores todo o ano, fronte ingênua, pescoço flexível e tentador, cabelos castanhos, pele branca com alguns toques arruivados no verão, boca grande e sã, e nessa boca o adorável e perigoso esplendor do sorriso. Eis o que era Déruchette."

[Os trabalhadores do mar - Victor Hugo - Primeira parte - Livro terceiro - Cap. 1]

Ervas Daninhas [Les Herbes Folles]

2010-08-21T01:59:00.000-03:00

começamos com um chocolate quente furado: não foi feito. esperando uma multidão de pessoas chegar, tivemos uma sessão a quatro, que finalizou sendo vista por mais de seis. antes da aula de hoje na ELCV, passamos Les Herbes Folles - 2009 (Alain Resnais).

não preciso dizer que foi um ótimo filme, basta resgatar na memória que é o mesmo Resnais da Nouvelle Vague que dirigiu um maravilhoso Hiroshima, mon amour, sem mencionar outros. o filme dá início com a apresentação inusitada de Marguerite Muir (Sabine Azéma) e, logo após a sequência, temos a apresentação de outro personagem-chave da trama, Georges Palet (André Dussollier). a história é simples e o acontecimento que desencadeia o desenvolvimento do filme é corriqueiro: nas cenas iniciais, vemos Marguerite ser assaltada após uma compra numa loja de sapatos. Georges encontra a carteira de Muir no estacionamento de um shopping e resolve avisá-la. é a partir disso que Resnais trabalha uma bela obra sobre desejo com marcantes movimentos de câmera, sátiras inesperadas, personagens muito bem trabalhados e sutilezas geniais. um filme que nos leva a flutuar com a história, pela leveza e doçura com que nos é contado. sem dúvida, entra na lista dos melhores vistos esse ano.

sem ti, tenho você.

2010-08-20T12:46:00.000-03:00

sábado turbulento. café da manhã, sozinho. os olhos um tanto lacrimejados, inchados; meu corpo ainda a dormir, estralava. eu olhava pela janela o vazio, o frio branco dono da rua. o vaguear da solidão irrompia as janelas e adentrava as narinas dos moradores. sentíamos, ou pelo menos eu sentia, que a vida estava morta, que a folha verde roxeava e o cão latia o fino desafinado do gorjeio. e eu querendo que o querer em mim fosse mais forte, que ventasse o ensolarado amarelo e quente que não sinto há dias.

ainda aqui. meu peito apertado, apertando seu rosto na memória, ardia o fogo de Camões apagado. pedindo socorro ao tempo. pedindo ao tempo que passasse feito o vento de minha rua, só que sem as marcas de neblina que vejo pela janela. falta-me a vida de Byron; Ausência é a palavra-chave e Vergonha a rainha desse baile. cantarolei a noite inteira e fui feliz às 3 da manhã. exausto e quieto, homem e somente homem. animalesco de origem, consciente do instinto. reinou a tranquilidade às 3 da manhã.

diferente de Rimbaud, sentei o Amor em meu colo. -- e o achei amargo. -- e o xinguei. desejei, por instantes, o festim que era antes minha vida. lancei aos ares as formalidades e covenções. no entanto, endireitei-me após o café. brindei ao vinho com um sorriso.

crônica moderna, do iníco dos anos 90.

2010-07-27T02:26:00.004-03:00

ela olhava a fita pornô constrangida, ainda dentro da capa. a fita, claro. não em sua casa, obviamente, onde ela jamais permitiria tal absurdo, nem seu fidelíssimo marido, com quem já transara diversas vezes e com quem, no entanto, de uns tempos pra cá, as coisas não andavam tão quentes assim. aliás, as coisas nunca foram quentes assim. ela estava na casa de um desconhecido sem sequer saber por quê. talvez a conversa, que apesar de não muito dinâmica, mostrou-se bastante recíproca. e ele, receptivo, atento. talvez fossem aqueles segredos trocados enquanto comiam numa lanchonete. talvez.
mas agora havia a fita pornô. as fitas. todas numa caixa. e enquanto ele buscava algo para que bebessem, ela sentia-se ofendida ou apenas chocada, com a máscara do constragimento. ele apareceu com aqueles dois copos, transbordando um mar... de chá. ela, há não mais de cinco segundos ultrajada, despediu-se bruscamente enquanto o rapaz, sinceramente sem compreender, via suas costas fechando a porta. uma outra mulher, que ocupava seu lugar na cama com seu marido, saía pela porta da frente de sua casa, suando o resto de um suor doce. são tantos os pronomes possessivos dela que essa mulher possuía. os quais, além destes, não nos importam muito.
inquieta, já em casa, fazia de tudo, até ligar para a irmã com quem não tinha intimidade para lhe falar sobre. não, sem explicações profundas, mas falar. gaguejar. travar. que a inquietude também era dúvida, e por isso misturava palavras quando tentava externar a opressão da mulher natural que nela vivia. piscou. saindo com o carro da garagem, fazia o trajeto de volta para a casa do desconhecido. brotou uma mulher naquele corpo. anos mais tarde ocorreram, não necessariamente nessa ordem, traições, separações, casamentos...
pelo menos é nisso que aposto. afinal, é assim que as coisas poderiam seguir. o fato é que me mudei antes de acompanhar o desfecho. ficamos assim, curiosos, então. me desculpem os leitores.

memórias

2010-07-26T01:21:00.001-03:00

olhei a mesa e vi o descabido pano desajeitado pelo gato. abri a porta, e deitei na varanda.

pensava em nada conforme o tempo passava; espiava os movimentos turvos, como que vistos através de vidro, da rua e do céu. inquieto dentro de mim, movia-se um bicho incerto. um pássaro pousou num galho da árvore em frente de onde eu estava, cantava sua música rápida assistindo-me, com um pesar nos olhos de pássaro que era comovente, como se sua natureza conhecesse a minha naquele momento. mergulhei sem volta num mar de imagens azuis.
vi nomes de estações de trem passando. reconheci, nas multidões, rostos desconhecidos. revi filmes, recitei músicas e ri de piadas repetidas.
espectador de minha vida, eu era Deus. julguei-me e julguei a todos. enojei-me com meus desastres amorosos e meus prantos desconcertantes, minhas preocupações bobas e pequenas que soavam tão grandiosas. sorri com a nostalgia de uma infância que só havia visto em fotos, estranhei-me numa adolescência senoidal e vacilante. se conhecesse novamente o oxigênio acima desse mar, perguntariam-me o que é ser Deus. um suicida, certamente. a impossibilidade de conviver com o fardo de encarar-se num espelho da alma me alarma.
a pluma leve e frágil regojizando-se ao vento, desperceptível na caminhada comum da vida, agora torna-se objeto simbólico de potência imensurável. cada tom de voz, cada brisa que toca o rosto e cada pessoa que passa é tomada por um novo sentido que, num plano geral, torna-se ínfimo e dispensável. essa confusão de grandezas entre o individual e o universal me atordoava cada vez mais. logo, abri mão desses detalhes e fechei os olhos no mar.
descobri a porta da morte: a desistência da vida. e tudo ficou branco. não preto, como dizem.

e aquele pássaro certamente foi o maior vínculo que tive.

na cosac, hoje

2010-07-20T23:58:00.001-03:00

presente da irmã mais nova.

2010-07-15T16:28:00.000-03:00

desistira.

as músicas de som oco lhe sangravam a alma, traziam em seu peito a lembrança vazia de um dia inexistente. os livros, ah, os livros, aquele mar salgado de palavras de pluma feroz, conspiravam insipidamente contra ela. o cinema trazia para perto suspiros amargos e cansados de uma ficção provocativa, interessante e amargurada. apesar de toda a dor que o mundo insistia em causar, ela só desistiu naquele bar, quando, não se sabe de onde, talvez do além, um disco riscado no além, tocou aquela música. cazuza. era um dia sem movimento, ela saíra de casa, desiludia como ontem e como antes de ontem, para um drinque ou, pensava ela, aquela resposta frase paisagem milagrosa que a faria compreender. o quê? não sabia o que tanto buscava. sabia somente que o poder corrosivo da ignorância a tornava menos mulher, menos dona de si. sabia que ficava corada imaginando que todos podiam transpassar seu corpo e bisbilhotar seus mais remotos pensamentos. sentia-se invadida e acossada nos locais públicos, aqueles mesmos locais onde as outras mulheres sorriam enfeitadas pela máscara sangrenta da felicidade.

sentada naquele canto escuro, solidão à dois não tinha. tinha, no olhar carregado de lápis, um conjunto de mistérios, o amor transbordando o ódio, o passado liquidando o futuro e as paredes desmanchadas nas luzes vermelhas que envolviam o lugar. fazia calor e depois fazia frio. o vestido preto, o salto altíssimo -- vermelho. você disse que já foi. e eu concordo contigo. as marcas de copos na mesa, e os copos, em sua transparência vidríca, pareciam não pertencer ao plano de visão da mulher. a mulher que voava em tantos lugares que não ali. você saía de perto e eu pensava em suicídio. agora, no fundo, eu nem ligo. misturas de cenários e tempos, um não-estar, a ausência do ser em si. eu queria ter uma bomba. o delírio, a ilusão e o reviver de um passado obscuro, de um dia traído, da traição de um dia. até um flet paralisante qualquer serve. eu quero é me livrar do efeito das tuas frases feitas. das tuas noites perfeitas.

[e eu não consigo encontar título pra história e nem rumo pra essa mulher que surgiu enquanto tocava cazuza por aqui. travei faz tempo, não sigo se não encontrar fim pra isso, mesmo que seja só por um segundo, mesmo que seja só em meus pensamentos]

do dia nove ou perto disso

2010-07-15T16:14:00.000-03:00

e aquela dinâmica da qual falei deu em papelada e sorriso meu. passei na Escola de Cinema (ELCV), fiquei sabendo enquanto estava fora de casa e a felicidade foi grande. a chuva na praia era mais bonita de se ver assim. os mais próximos sabem a paixão que o cinema representa pra mim, tão grande quanto a literatura.

e é isso, passo as férias feliz da vida, num desejo que até então me era desconhecido: que esses dias de folga passem voando.

aquela felicidade

2010-07-10T16:06:00.000-03:00

repentinamente, aqui na praia, nesse lugar que nem gosto tanto, me bateu uma brisa feliz, alegre; uma vontade de sorrir olhando o sol, forçando a vista pra poder ver o amarelo ousado que banhava a tudo e a todos. segunda acordo novamente pra vida, e depois, que venham mais dias como hoje.

ah!

2010-07-01T00:12:00.002-03:00

e hoje aquela dinâmica na escola de cinema. mas não falo mais que isso antes do dia 9.

dos românticos

2010-06-26T12:51:00.002-03:00

pensou em me amar, rubro véu
noturno? escarnece minh'alma
em úmidos arquejos.
há, nas entrelinhas de seus traços,
o mistério visceral das musas românticas, --
limbo amargo
de harpias tomado.
pelas luas cantei seu nome,
questionei Deus sua natureza
e fiz de meu viver
um eterno penar.
um eterno morrer.

2010-06-20T00:52:00.000-03:00

acreditem: somente hoje reparei nas novidades de design do blog. tá aí, com novo design, então.

i'll be back soon.

lista de.

2010-06-11T17:37:00.000-03:00

- sem maiores expectativas.
- com uma tremenda gripe.
- escrevendo pra ver se relaxo.
- uma música triste.
- cansado. mesmo.
- querendo.

elucidativo

2010-06-08T19:17:00.000-03:00

de repente, não mais que de repente, surge uma frase. e diz tanto.

o pêndulo do relógio de um tempo inexistente ecoa em meu peito as dores que nunca senti.